Este es un testimonio visceral y sin filtros sobre qué significa dedicar tres semanas sin descanso al voluntariado juvenil, escrito en primera persona por un trabajador social comprometido. Un texto que mezcla la cruda realidad del trabajo social con la esperanza transformadora, disponible tanto en catalán como en castellano para llegar a compañeros y compañeras del resto del estado. Si trabajas en el sector social, si crees en la juventud como agente de cambio, o si alguna vez te has preguntado por qué seguimos adelante cuando todo parece imposible, esta entrada de diario te interpela directamente. Descubre la historia de cómo una Asamblea de Cruz Roja cambió una vida, cómo 34 jóvenes se reúnen para pensar estrategias revolucionarias, y cómo un joven tímido y desahuciado por la sociedad encontró su poder escribiendo un libro. Léelo completo en catalán o en castellano y entiende por qué la solidaridad no es una palabra bonita, sino una práctica que te hace vivo.
Avui tanco els ulls i respiro profund. Tres setmanes. Vint-i-un dies sense pausa, sense cap de setmana, sense aquell moment de descans que tant anhelem els mortals. Set dies a la setmana, sense excepció. I la setmana que ve? Més del mateix. Potser dues més. Però aquí està la paradoxa que m’estira amb força: ho fem amb plaer. Ho fem amb emoció. Ho fem perquè no sabem fer-ho d’una altra manera.
Aquest cap de setmana, 34 persones reunides en una sala. Gairebé totes les comunitats autònomes d’Espanya representades. Joves que pensen de veritat, que qüestionen les coses que els adults donen per suposades, que somien diferent perquè no han après encara que els somnis són luxes de gent amb temps. Profes d’infantil, veterinàries, integradors socials , enginyeres, estudiants que sacrifiquen els seus estudis, advocats. Cadascun amb la seva història, cadascun amb la seva raó de ser aquí, cadascun amb les seves cicatrius. I saps quin era l’únic fil conductor que ens unia? Un únic fi: ajudar la joventut i la infància. No per a fer-nos sentir bé amb nosaltres mateixos, sinó perquè sabem que si no ho fem, qui ho farà?
Mentre parlàvem de pressupostos que sempre són insuficients, de estratègies que intentem que siguin revolucionàries però que el sistema intenta domesticar, de projectes que neixen amb il·lusió i que a vegades moren per falta de suport institucional o de voluntariat, de mecanismes que intentem que funcionar en un sistema que no vol que funcionar… jo pensava en aquell espai. Sí, l’Assemblea de Creu Roja Noguera. El lloc on vaig iniciar el meu voluntariat amb quinze anys, quan no sabia qui era però sabia que volia ser algú que importés. Aquell espai on el voluntariat i la joventut són el centre de tot, no com a paraula bonica sinó com a realitat viscuda cada dia. Aquell local que ens va acollir quan érem més joves, més disposats a canviar el món perquè no sabíem que era impossible. Aquell lloc que ens va donar les eines per ser referents, no perquè fóssim especials sinó perquè algú va creure que podíem ser-ho. Perquè això és el que som, ¿no? Referents. No perquè siguem perfectes, ELS DEUS saben que no ho som. Sinó perquè algú va creure en nosaltres quan nosaltres no ho feiem o no ens creiam capaçes, i ara intentem fer el mateix amb altres.
I aquí ve la part que em fa tremolar mentre escric, la part que no sé si és políticamente correcta però que és veritat. Aquells professionals que ens van acompanyar. La Vicky, la Nuria, la Sandra, la Carol, la Marta, L’aurem. Noms que retumben en cada decisió que prenc, en cada moment que dubto, en cada vegada que em sento sol en aquesta lluita. Elles van ser els meves referents, i ara intentem ser-ho per a altres. És com una cadena de llum que travessa el temps, ¿no? Cada un de nosaltres és un eslabó que rep i que passa. I tot va començar en aquella Assemblea, on vaig descobrir que la joventut no era el futur, sinó el present. Que la joventut no era quelcom a protegir dins d’una bombolla, sinó quelcom a empoderar, a escoltar, a deixar que faci decisions fins i tot quan ens sembla que es van equivocar. Perquè és en l’equivocació on s’aprèn, ¿no?
Però el pes més gran, la veritat més profunda, recau en aquells nens, nenes i joves que no puc mencionar aquí per privacitat però que viuen dins meu. Els seus noms i les seves històries retumben en cada fibra del meu ser. Cada decisió que prenc, cada paraula que trío, cada estratègia que plantegem, cada moment que dediquem a pensar amb ells i per a ells… tot passa pel filtre de les seves cares, dels seus somnis, de les seves lluites, de les seves ganes de viure en un món que a vegades els diu que no mereixen viure bé. I aquí és on la política correcta se’n va al carrer, perquè la realitat és que hi ha nens i nenes que viuen en residències perquè la família no pot, o no vol, o no sap. Hi ha joves que han patit coses que jo ni em puc imaginar. Hi ha infants que han estat abusats, que han estat marginats, que han estat invisibilitzats. I nosaltres, amb la nostra joventut, amb la nostra energia, amb la nostra rabia sana, intentem dir-los: “Vosaltres importeu. La vostra història importa. Vosaltres no sou un número en una estadística.”
I hi ha una personita especial. Un jove tímid, imperatiu, desauciats per la societat en molts moments. Aquell que la vida va intentar plegar, que la vida va intentar dir-li que no era prou, que no era normal, que no mereixia estar aquí. Aquell jove que va trobar la manera de fer-se a si mateix malgrat tot. Autèntic. Propi. Únic. I ara? Poderós. Molt poderós. I que ha escrit un llibre. Sí, un llibre. Perquè això és el que passa quan algú creu en tu quan tu no creus en tu mateix. I aquell algú va ser la comunitat que vaig trobar a l’Assemblea. Va ser Vicky dient-li que era vàlid. Vaig ser jo dient-li que mereixia estar aquí. Va ser el voluntariat dient-li que la seva veu importava. I ara escriu. I ara inspira. I ara és poderós.
Aquesta és la raó per la qual passem tres setmanes sense pausa. No és sacrifici, perquè el sacrifici és quelcom que et fa mal. Això no em fa mal, em fa viu. No és obligació, perquè l’obligació és quelcom que et pesa. Això em pesa però em fa sentir que estic on haig de ser. És acompanyament. És liberació. És veure que la solidaritat no és una paraula bonica en una pancarta que plegues quan acaba la manifestació, sinó que és estar aquí, ara, pensant amb la joventut. Amb ells. Per a ells. Exactament com ho feia aquella Assemblea que em va cridar quan tenia quinze anys i no sabia que la meva vida seria això.
I quan em pregunten si estic cansat, la resposta és senzilla: sí. Estic cansat. Els peus em dolen, la ment em cansa, a vegades em sento sol en aquesta lluita. Però estic viu. Estic on haig de ser. Estic fent el que vaig prometre a aquells que em van creure primer. Estic honrant aquell espai que em va acollir quan el voluntariat i la joventut eren l’únic que importava. Estic sent el jove que vaig ser, el que va entrar per aquella porta amb les mans tremolant i va trobar una família. Estic sent la responsabilitat de ser referent per a altres, de creure en ells quan ells no creuen en ells mateixos. Estic xq tot té sentital final.
Demà, més. I demà, i demà. Fins que aquesta cadena de llum arribi a tots els raccons on hi hagi un nen, una nena, un jove que necessiti saber que és possible. Que és poderós. Que mereix ser autèntic. Que mereix una Assemblea. Que mereix creure. Que mereix algú que cregui en ell quan ell no creu en ell mateix. Perquè aquell és el miracle. Aquell és el canvi real. Aquell és per què passem tres setmanes sense pausa, amb les mans tremolant, amb el cor ple, amb la rabia sana d’aquells que saben que un altre món és possible perquè ja l’han vist en els ulls d’un jove que va deixar de ser tímid i va esdevenir poderós.
Para mis amigos, amigas, compañeras del resto del estado… también en castellano porque os interpela
Hoy cierro los ojos y respiro profundo. Tres semanas. Veintiún días sin pausa, sin fin de semana, sin ese momento de descanso que tanto anhelamos los mortales. Siete días a la semana, sin excepción. ¿Y la semana que viene? Más de lo mismo. Quizás dos más. Pero aquí está la paradoja que me tira con fuerza: lo hacemos con placer. Lo hacemos con emoción. Lo hacemos porque no sabemos hacerlo de otra manera.
Este fin de semana, 34 personas reunidas en una sala. Casi todas las comunidades autónomas de España representadas. Jóvenes que piensan de verdad, que cuestionan las cosas que los adultos damos por supuestas, que sueñan diferente porque aún no han aprendido que los sueños son lujos de gente con tiempo. Profes de infantil, veterinarias, integradores sociales, ingenieras, estudiantes que sacrifican sus estudios, abogados. Cada uno con su historia, cada uno con su razón de estar aquí, cada uno con sus cicatrices. ¿Y sabes cuál era el único hilo conductor que nos unía? Un único fin: ayudar a la juventud y a la infancia. No para sentirnos bien con nosotros mismos, sino porque sabemos que si no lo hacemos, ¿quién lo hará?
Mientras hablábamos de presupuestos que siempre son insuficientes, de estrategias que intentamos que sean revolucionarias pero que el sistema intenta domesticar, de proyectos que nacen con ilusión y que a veces mueren por falta de apoyo institucional o de voluntariado, de mecanismos que intentamos que funcionen en un sistema que no quiere que funcionen… yo pensaba en ese espacio. Sí, la Asamblea de Cruz Roja Noguera. El lugar donde inicié mi voluntariado con quince años, cuando no sabía quién era pero sabía que quería ser alguien que importase. Ese espacio donde el voluntariado y la juventud son el centro de todo, no como una palabra bonita sino como una realidad vivida cada día. Ese local que nos acogió cuando éramos más jóvenes, más dispuestos a cambiar el mundo porque no sabíamos que era imposible. Ese lugar que nos dio las herramientas para ser referentes, no porque fuéramos especiales sino porque alguien creyó que podíamos serlo. Porque eso es lo que somos, ¿no? Referentes. No porque seamos perfectos, Dios sabe que no lo somos. Sino porque alguien creyó en nosotros cuando nosotros no creíamos en nosotros mismos o no nos creíamos capaces, y ahora intentamos hacer lo mismo con otros.
Y aquí viene la parte que me hace temblar mientras escribo, la parte que no sé si es políticamente correcta pero que es verdad. Esos profesionales que nos acompañaron. La Vicky, la Nuria, la Sandra, la Carol, la Marta, la Laurem. Nombres que retumban en cada decisión que tomo, en cada momento que dudo, en cada vez que me siento solo en esta lucha. Ellas fueron mis referentes, y ahora intentamos serlo para otros. Es como una cadena de luz que atraviesa el tiempo, ¿no? Cada uno de nosotros es un eslabón que recibe y que pasa. Y todo comenzó en esa Asamblea, donde descubrí que la juventud no era el futuro, sino el presente. Que la juventud no era algo a proteger dentro de una burbuja, sino algo a empoderar, a escuchar, a dejar que tome decisiones incluso cuando nos parece que se equivocan. Porque es en la equivocación donde se aprende, ¿no?
Pero el peso más grande, la verdad más profunda, recae en esos niños, niñas y jóvenes que no puedo mencionar aquí por privacidad pero que viven dentro de mí. Sus nombres y sus historias retumban en cada fibra de mi ser. Cada decisión que tomo, cada palabra que elijo, cada estrategia que planteamos, cada momento que dedicamos a pensar con ellos y para ellos… todo pasa por el filtro de sus caras, de sus sueños, de sus luchas, de sus ganas de vivir en un mundo que a veces les dice que no merecen vivir bien. Y aquí es donde la política correcta se va a la calle, porque la realidad es que hay niños y niñas que viven en residencias porque la familia no puede, o no quiere, o no sabe. Hay jóvenes que han sufrido cosas que yo ni puedo imaginar. Hay infantes que han sido abusados, que han sido marginados, que han sido invisibilizados. Y nosotros, con nuestra juventud, con nuestra energía, con nuestra rabia sana, intentamos decirles: “Vosotros importáis. Vuestra historia importa. Vosotros no sois un número en una estadística.”
Y hay una personita especial. Un joven tímido, imperativo, desahuciado por la sociedad en muchos momentos. Aquel que la vida intentó doblar, que la vida intentó decirle que no era suficiente, que no era normal, que no merecía estar aquí. Aquel joven que encontró la manera de hacerse a sí mismo a pesar de todo. Auténtico. Propio. Único. ¿Y ahora? Poderoso. Muy poderoso. Y que ha escrito un libro. Sí, un libro. Porque eso es lo que pasa cuando alguien cree en ti cuando tú no crees en ti mismo. Y ese alguien fue la comunidad que encontré en la Asamblea. Fue Vicky diciéndole que era válido. Fui yo diciéndole que merecía estar aquí. Fue el voluntariado diciéndole que su voz importaba. Y ahora escribe. Y ahora inspira. Y ahora es poderoso.
Esta es la razón por la cual pasamos tres semanas sin pausa. No es sacrificio, porque el sacrificio es algo que te hace daño. Esto no me hace daño, me hace vivo. No es obligación, porque la obligación es algo que te pesa. Esto me pesa pero me hace sentir que estoy donde debo estar. Es acompañamiento. Es liberación. Es ver que la solidaridad no es una palabra bonita en una pancarta que pliegas cuando termina la manifestación, sino que es estar aquí, ahora, pensando con la juventud. Con ellos. Para ellos. Exactamente como lo hacía esa Asamblea que me llamó cuando tenía quince años y no sabía que mi vida sería esto.
Y cuando me preguntan si estoy cansado, la respuesta es simple: sí. Estoy cansado. Los pies me duelen, la mente me cansa, a veces me siento solo en esta lucha. Pero estoy vivo. Estoy donde debo estar. Estoy haciendo lo que prometí a aquellos que creyeron en mí primero. Estoy honrando ese espacio que me acogió cuando el voluntariado y la juventud eran lo único que importaba. Estoy siendo el joven que fui, el que entró por esa puerta con las manos temblando y encontró una familia. Estoy sintiendo la responsabilidad de ser referente para otros, de creer en ellos cuando ellos no creen en sí mismos. Estoy aquí porque al final todo tiene sentido.
Mañana, más. Y mañana, y mañana. Hasta que esa cadena de luz llegue a todos los rincones donde
